Colaborando en esta campaña preventa recibirás el libro en casa antes de que entre en circulación, para que esto sea posible nos hemos propuesto alcanzar en torno a 40 reservas, para iniciar los procesos de edición justo después de finalizar la campaña; en un plazo de unos meses.
“En este café vi morir a la mejor retratista de la historia”. Con estas palabras, da comienzo la narración de una historia que nos transporta a una ciudad indeterminada de la España de los 80. Nos relata la obsesión con una joven retratista, que, dice la leyenda, es capaz de capturar la esencia más recóndita de las personas. La narración va alternando episodios de lucidez y crítica social con otros de introspección metafísica y etílica mientras se trata de destapar el truco detrás de los misteriosos retratos. Con el paso del tiempo, un vínculo inesperado irá tejiéndose con la retratista, hilando una espiral autodestructiva que la llevará inevitablemente a su anunciada muerte.
Juan Malo de Molina es un autor de ficción madrileño, ingeniero por formación, profesor por profesión, e historiador del arte por afición. Ha vivido en numerosas ciudades europeas, de Granada a Liubliana, pasando por Canterbury. En todas ellas encontró huecos para ir componiendo la que es su obra novel: La retratista. Sus influencias abarcan desde los ensayos de Debord, las críticas de Toole, y la fuerza de Sabato, hasta la necesaria memoria de Grandes y la lírica de Nothombe.
Actualmente reside en Madrid, cerca del barrio donde creció, en una casa que apenas se puede permitir, con su pareja y su perro, Cachopo. Cuando no está dando clase de asignaturas con nombres exóticos, está tocando la batería con su grupo, FUA, escalando, escribiendo, o disfrutando del hecho de que España es el país del mundo con más bares por habitante.
«La retratista es una novela que te va a atrapar entre unas atmósferas agarrotadas y reflexiones existencialistas. Desde la página uno querrás comprender a una mente que también querría entenderse, y que nos narra la novela con un tono que alterna la comicidad con la introspección. Es una historia plagada de una humanidad total, henchida de las contradicciones que todos llevamos dentro, y con las que vas a resonar a cada paso, mientras la novela te va abocando al final que predice la primera frase.
La novela nos plantea preguntas que son atemporales, ya que La retratista es, en definitiva, la historia de una obsesión con unas reflexiones que todos podemos compartir: ¿existe aquello que nos haga únicos y nos defina? Y si es así, ¿aceptaríamos que algo, o alguien pudiese capturarlo?»
«Aquello sucedió hace probablemente cuatro días. Escribo probablemente porque me quedé inconsciente en la cama a las pocas horas de llegar, y si cuando abrí los ojos era de día no sabía qué día era. Sé que me levanté con la sensación más profunda de desorientación, trascendiendo el sentido más simple de no saber dónde encontrar el Oriente, eso a mí me importaba una mierda. Mi desorientación consistía en no saber dónde encontrar la lógica de la vida o la articulación más simple de los días. Me volví a desvanecer un par de veces siendo presa de un vértigo esférico, cayéndome en todas las direcciones, implosionando sobre la nada.
Para mí era absolutamente evidente, pero aún tenía que volver allí para consumirme en la realidad. El vértigo parecía suficientemente horrible cuando era esférico, pero según se acercaba el momento de volver, fluctuaba: elipsoides, campanas, esferas de nuevo, cubos… Todas las formas tridimensionales con todas sus caras siendo agujeros negros, y yo cayéndome en una desfragmentación infinita, un caleidoscópico potro de tortura.
La fluctuación se fue estabilizando a medida que los agujeros negros se me aproximaban, el dolor se superó a sí mismo y me anestesió. Por eso ayer volví al café, esta vez con la calma lívida de quien recorre descalzo la morgue sabiendo que va a reconocer su propio cadáver.
Fuera hacía un frío adecuadamente mortecino, dentro estaba irónicamente abarrotado de gente que no había visto aún. Esta vez fui directamente a la mesa del fondo a la derecha. En la madera aún se podrían ver algunos de los grabados a navaja más profundos, los únicos que habían sobrevivido a varios pulidos. Siempre me pregunté quiénes serían Marta y Pablo, de 1972, y si se creyeron alguna vez eso del amor para toda la vida. Me senté a esperar, como antes, a que alguien se sentase frente a mí.
(…)»
Por otro lado, independientemente de que colaboréis realizando vuestra reserva o no, en ocasiones no se puede, sería una inestimable ayuda que os hicieseis eco de esta campaña a través del boca-oreja o por redes sociales... la Cultura, Distrito93 y Juan Malo de Molina os lo agradeceremos.
